Victoria (antaresna) wrote,
Victoria
antaresna

  • Mood:
  • Music:

Хроники прощания.

"Они падали, падали, как камни падают в колодец. Их разметало, будто двенадцать палочек, подброшенных вверх исполинской силой. И вот от людей остались только одни голоса - несхожие голоса, бестелесные и исступленные, выражающие разную степень ужаса и отчаяния."

18 дней, как прекратил работу наш "Гуманитарный штаб".
И сейчас, из всех сотрудников, сложнее всех, наверное, Горячей линии.
Сложно выслушивать голоса людей с неподконтрольной территории (НКТ, как уже привычно всем называют её у нас, на КТ).
Эти голоса просят, требуют, злятся, плачут...
Но не просто сложно, а страшно, наверное, слышать голоса, которые прощаются...
Прощаются так же буднично, как на выходе из гостей.
Примиряясь с потерей. Смиряясь со смертью.

До меня донесся всего один монолог.

Старушка позвонила, чтобы поблагодарить за всё и сказать, что она уже рассчитала - первой умрёт её собака. А потом - она сама.
Она передвигается только по квартире... Родственников нет. Соседи не проведывали за это время ни разу. Единственные, кто приходил к ней и привозил продукты, были сотрудники адресной помощи гуманитарного штаба...

И это не даёт покоя уже который день.
Когда-то меня накрывало ужасом от подобного рутинного прощания в рассказе Рэя Брэдбери "Калейдоскоп".
Но то была фантастика.
А это - реальность.

"Около десяти минут прошло, пока первый испуг не сменился металлическим спокойствием. И вот космос начал переплетать необычные голоса на огромном черном ткацком стане; они перекрещивались, сновали, создавая прощальный узор...
- Холлис, я Стоун. Сколько времени можем мы еще разговаривать между собой?
- Это зависит от скорости, с какой ты летишь прочь от меня, а я-от тебя.
- Что-то около часа.
- Да, что-нибудь вроде того, - ответил Холлис задумчиво и спокойно.
- А что же все-таки произошло? - спросил он через минуту.
- Ракета взорвалась, только и всего. С ракетами это бывает.
- В какую сторону ты летишь?
- Похоже, я на Луну упаду.
- А я на Землю лечу. Домой на старушку Землю со скоростью шестнадцать тысяч километров в час. Сгорю, как спичка.

Холлис думал об этом с какой-то странной отрешенностью. Точно он видел себя со стороны и наблюдал, как он падает, падает в космосе, наблюдал так же бесстрастно, как падение первых снежинок зимой, давным- давно.

Остальные молчали, размышляя о судьбе, которая поднесла им такое: падаешь, падаешь, и ничего нельзя изменить. Даже капитан молчал, так как не мог отдать никакого приказа, не мог придумать никакого плана, чтобы все стало по-прежнему.

- Ох, как долго лететь вниз. Ох, как долго лететь, как долго, долго, долго лететь вниз, - сказал чей-то голос. -Не хочу умирать, не хочу умирать, долго лететь вниз...
- Кто это?
- Не знаю.
- Должно быть, Стимсон. Стимсон, это ты?
- Как долго, долго, сил нет. Господи, сил нет.
- Стимсон, я Холлис. Стимсон, ты слышишь меня?

Пауза, и каждый падает, и все порознь.

- Стимсон.
- Да. - Наконец-то ответил.
- Стимсон, возьми себя в руки, нам всем одинаково тяжело.
- Не хочу быть здесь. Где угодно, только не здесь.
- Нас еще могут найти.
- Должны найти, меня должны найти, - сказал Стимсон. - Это неправда, то, что сейчас происходит, неправда.
- Плохой сон, - произнес кто-то..."


3 года в моём Донбассе длится плохой сон...
Сон, который становится летаргическим. Сон, в котором умирают...
Tags: Плачусь в жилетки., Происходит!, Рабочие моменты, Услышалось.
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 5 comments